Лерочка
Шрифт:
– Какие бабки? Ты чем там обкурился?
– Ну ладно тебе. Видел я уже в интернете.
– Чего ты видел? Фотку как ты в блевотине уснул? Ну так за неё бабки не платят.
– Ты её выложил!?
– Шучу.
– Урод. Ладно. Книгу я твою видел, писатель хренов.
– Какую книгу?
– Обычную. Ну эту… как её там. Ну твою!
– Какую мою? Ты точно понял с кем говоришь?
– Ты меня сейчас не разводишь?
– Да это ты чего-то перепутал с перепоя.
– Я что дебил? Твои имя и фамилия на обложке. Даже фотка твоя!
– Чего!?
– Того.
– Я ничего
– Ну значит показалось. Ладно, давай, счастливо.
– Ты издеваешься?
– Конечно. Книга в интернете появилась! Очнись уже. Твоя книга.
– Но я ничего не писал!
– Ну значит кто-то её написал за тебя. И именем твоим подписался. Ещё и бабки зажучил.
– Кому сдалось писать от моего имени? Совпадение наверное.
– Там твоя фотография!
– Ну это бред какой-то. А ты её читал?
– Я что в школе учился по-твоему?
– Хах, мы же там бухали.
– То-то и оно. Конечно, не читал.
– Кинь ссылку.
– Ща.
– Ага… Вижу… Ничего себе.
– Вот и я о том же.
– Это пранк какой-то. Может белая горячка?
– У обоих одновременно?
– Да было же уже…
– Тогда мы в одной квартире были. И пили три недели подряд. Сейчас уже прошли времена.
– Тогда я ничего не понимаю.
– То есть ты вообще ничего не писал?
– Я на писателя похож?
– Ну ты же раньше что-то там… царапал, Дай Бог памяти…
– Стишки по школе. Не более того.
– Ну, в общем, прочитай. Может совпадение.
– Может. Пиво есть?
– Не в твою честь.
– Достал уже. На следующей неделе гуляем за мой счёт. Как раз кольцо продам.
– То самое?
– Угу.
– Ты же говорил, что в трусах останешься, а его не отдашь.
– Мало ли… чего я там говорил. Сейчас времена другие.
– Ладно. Скоро буду.
– Давай-давай.
Он прочитал предисловие, и мир его разделился на до и после.
2
– Алло, Лер.
– Я тебе чуть позже наберу.
– Позже не вариант.
– Почему?
– Я буду в дрын.
– Опять пить собрался! Я тебя прибью!
– Сначала приедь.
– Завтра.
– А какой завтра день?
– А тебе не всё ли равно? Опять всё проспал?
– Не проспал, а сэкономил человеческий ресурс в виде себя.
– Ага, ага. Коммуналку чем выплачивать будешь?
– Задницей твоей.
– …
– Шучу. Чё звонила-то?
– А то ты не в курсе…
– Не говори, что тоже это видела…
– И ты скрывал! От меня!
– Лер, я понятия не имею, кто это написал.
– Ну, конечно. Естественно.
– Я серьёзно тебе говорю!
– Вань, я купила эту книгу.
– Вот же кому бабки девать некуда.
– А что ещё прикажешь, ты же мне её не скидывал!
– Да откуда я мог про неё знать!
– Вань. Я, конечно, всё понимаю, у тебя не лучший период… я стараюсь тебя принимать… честно. Но скрывать целую книгу…
– Лера! Я в стотысячный раз тебе говорю – я ничего не писал!
– А кто написал! Я читала! Передавай привет своей Наташе или Даше, или как её там… я мельком пробежала.
– Какой Наташе? Ты о чём вообще?
– Вань. Хватит. Как царапины – так это кошка. Как бабки потратить – так это другу нужно «здоровье» поправить. А теперь он ещё и книги за спиной пишет. Ты не подумай. Я правда рада. Это очень круто! Но зачем это скрывать?
– Лер. Пошла ты, знаешь куда?
– Сам пошёл!
Связь прервалась. Хорошо хоть не половая. Кто написал эту книгу? Ладно бы имя, фамилия, хорошо. Фотка… ну похож. Хотя поприятнее паренёк, посвежее гораздо. Но содержание… Энгельс… мои стихи две тысячи семнадцатого года… Аня… Наташа… я же их сто лет не видел! Как с Сашей начали встречаться в две тысячи восемнадцатом… так и оборвалась всякая связь. Что за бред. Откуда он знает про Карелию? Что там за доктор такой? Это я ещё не всё читал… звонок в дверь.
– Открывай давай! Писатель.
– Пошёл отсюда! Синячьё.
– Ну раз пивка холодного совсем не хочется…
– Да шучу я. Входи.
– Фу, как же здесь воняет.
– А ты чужие хоромы не нюхай.
– Как сюда Лерка вообще приезжает?
– Сам диву даюсь.
– Это любовь, брат.
– Ты достал уже! Мы с ней друзья.
– Друзья по перепиху?
– Тебя давно по лицу не били?
– А чё ты сразу начинаешь? Тоже мне, святоша! Бедная девка к нему за тридевять земель катается, а он: «Да мы друзья, да ничего у нас и нет». Ты идиот, Вань. Абсолютный. Бесповоротный.