Контролёр
Шрифт:
— Да?
Тембр был неестественно низким. Видимо, говорящий нарочно изменил голос.
— Выходите через заднюю дверь. Ждите у светофора на Маркет-стрит.
Телефон умолк.
— Контакт установлен, — пробормотал Фокс. — Пошли.
— Куда?
— Он призывает нас на Маркет-стрит. — Фокс пересёк кассовый зал, направляясь к лестнице.
— Зачем?
— Видимо, насмотрелся шпионских фильмов.
— Ты узнал голос?
— Никогда раньше не слышал.
— Может, это не он?
— Если бы это была не реальность, a Quidnunc, что бы ты сейчас сделал?
— Я бы с кем-нибудь объединился.
Фокс посмотрел на него:
— Боюсь, времени у нас на это маловато.
— Да и кому мы нужны?
— Не в бровь, а в глаз…
Когда они почти поднялись на верх пешеходного моста, Фокс остановился, чтобы хоть немного отдышаться.
— А представь, если бы я ещё и курил… — сказал он.
— То весил бы на пол стоуна меньше? — предположил Брек. — Ну, скоро мы будем на месте. И что нам там делать?
— Ждать дальнейших указаний.
Брек уставился на него:
— Он что, так и сказал? Не может быть!
Фокс покачал головой и двинулся дальше. Ещё один пролёт ступенек — и они оказались на тротуаре. Справа горели огни светофора. Фокс огляделся в поисках их мучителя. Сити-Арт-центр лежал во тьме. Люди сновали мимо, опустив головы. Слева высился Северный мост, на котором тесной цепочкой стояли автобусы, ожидая зелёного света на перекрёстке с Принсес-стрит.
Брек посмотрел на билет в руке.
— Надеюсь, он нам возместит убытки, — сказал он.
— Боюсь, что таких претендентов полно, Джейми. И мы с тобой — в самом хвосте очереди.
— Чёрт, похоже, ты прав.
Телефон снова зазвонил. Фокс ответил. Голос в трубке изменился, не в силах воспроизвести прежний тон.
— Переходите улицу и отправляйтесь в сторону Джеффри-стрит. Когда спуститесь с моста — найдёте церковь.
Трубку сразу повесили. Фокс повернулся к Бреку.
— Думаю, самое время покаяться в своих грехах, — сказал он, готовясь к переходу возле светофора. Вряд ли в субботу вечером какая-то церковь могла быть открыта для посетителей, так что, оказавшись у ворот старого собора Святого Павла, он остановился и стал озираться по сторонам. Фокс удостоверился, что индикатор антенны на телефоне показывает достаточно полосочек — Эдинбург был напичкан «мёртвыми зонами».
— Что теперь? — нетерпеливо спросил Джейми. — Опять ждём?
— Опять ждём.
— Как бы то ни было, этот парень схлопочет у меня по шее, — возмутился Брек. — Думаешь, он следит за нами?
— Возможно.
Брек осмотрел улицу.
— Вариантов не так уж много, — заключил он. Здесь было далеко не так шумно, как на Маркет-стрит. Одноэтажный автобус, припаркованный возле гостиницы «Джурис Инн» — с виду пустой.
— Думаешь, он там?
— Возможно.
Брек тихо ругался, пока Фокс изучал стены постройки. На них висело две доски — одна сообщала, что здание принадлежит Шотландской Епископальной церкви, на другой давалась краткая историческая справка. Церковь была основана в 1689 году и в восемнадцатом веке служила прибежищем якобитов. Она провозглашала себя местом «для всех, кто ищет веры».
— Аминь, — тихо пробормотал Фокс.
Телефон снова зазвонил. Малькольм поднёс его к уху и быстро ответил:
— Да? — но тут же сообразил, что это входящее сообщение. Там было только одно слово, набранное заглавными буквами: «ВХОДИТЕ».
Малькольм
Лестница из каменных ступеней вела вверх. Фокс держался за перила. Когда подъём закончился и они свернули за угол, их взглядам открылось куда более обширное пространство, чем казалось снаружи. В одном конце зала виднелись свежие на вид настенные фрески, в другом — кафедра и алтарь, а сбоку примыкала часовня. Юноша подметал пол между рядами скамеек. Он проигнорировал появление посетителей, не смутившись даже под пристальным взглядом Брека. Внимание Фокса привлёк дальний угол церкви и вход в освещённую часовню. Большую часть её стены занимала картина. Перед ней стояли в ряд складные стулья. Сев на один из них, Малькольм заметил, что картина на самом деле состоит из четырёх фрагментов холста, образующих посередине большой водоворот из белой ткани. Что имелось в виду — плащ или саван, — было неясно, но картина загипнотизировала его.
— Это он? — шепнул Брек, имея в виду подметальщика.
— Слишком молод, — ответил Фокс.
— Бред какой-то, — пробурчал Джейми, теребя пальцами волосы.
— Сядь и успокойся, — предложил Фокс. — Меньше страсти, приятель.
Брек покорно опустился рядом с ним, но выполнить вторую рекомендацию было сложнее.
— Похоже на одно из полотен из распроданной коллекции Брогана, — спокойным голосом сказал Фокс, продолжая рассматривать стену, — только больше по размеру. — Он вспомнил фотографию интерьера пентхауса из какой-то газеты.
— Он нас поэтому сюда привёл?
Фокс в ответ лишь пожал плечами и продолжал блуждать взглядом по картине. Вдруг раздался шум — кто-то поднимался по ступенькам. Звук шагов напоминал шорох наждачной бумаги. Брек резко обернулся. Шаги стали тише, когда посетитель вошёл в часовню. Брек вскочил на ноги, подталкивая Фокса, но тот продолжал рассеянно изучать холст. Вновь прибывший подошёл и опустился на соседний стул.
— Художницу зовут Элисон Уатт, — произнёс Чарльз Броган. — Я немножко разбираюсь в искусстве, инспектор.
— Трудно было, наверное, расставаться со всем этим… — сказал Фокс, поворачиваясь к мнимому утопленнику. Броган снял шляпу, и стало видно, что его уже редеющие волосы сбриты наголо.
— Это ваша жена учинила? — спросил Фокс.
Броган провёл рукой по черепу. На нём были чёрные шерстяные перчатки без пальцев. Он выглядел похудевшим, кожа отдавала болезненной желтизной. Закончив гладить голову, его рука опустилась вниз, к подбородку. Он явно не брился уже несколько дней. Чёрный рабочий жилет был, видимо, позаимствован с одной из стройплощадок. Джинсы знавали лучшие времена, как, впрочем, и стоптанные ботинки. Но для маскировки всё это было неплохо.
Хотя и не слишком хорошо.
— За вами не было слежки, — утвердительно сказал Броган, — и вы не привели с собой группу захвата.
— Как вышло, что мы не заметили вас на вокзале Уэйверли?
— Я стоял наверху, на пешеходном мостике. Когда я позвонил и увидел, как вы взяли трубку, то понял, что это — мои парни.
— Всё верно, кроме одного — мы не ваши парни, — вставил Брек.
Броган пожал плечами. Фокс слегка повернул голову и взглянул на магната.
— Что произошло с Винсом Фолкнером? — спросил он.