Искренние стихи

В глазах сернисто, рутинно-жестко,

Кофе бывает сладкий, горький,

Со сливками, без, декафенат,

В плитках молочный есть шоколад,

Чай черный, зеленый, с лимоном,

А для взыскательных можно и с медом.

Отчетов бывает тридцать, сорок и пятьдесят.

Задротно

машинно чеканит печать,

Отстукивает время обратный ход

До освобожденья в назначенный срок.

Запах известняково-больничный,

Стены белы, психично стерильны.

И коридор, тридцать восемь шагов как сквозь строй,

Отлаженные механизмы следят за тобой.

Пой, не молчи, иначе раздавит!

Твой внутренний хаос вакуум разбавит.

Звонки раздаются регламентно редко,

Фразы уже заученно метки,

«Здравствуйте, я вас слушаю» —

И параллельно булочку кушаю.

Профдеформация – как разложение,

Приводит к серовещественному размягчению

И деструкции, в мысли без формы и смысла,

Не отягощенные ямбической рифмой.

23 марта 2016 года

Моей нежности океан,

Неиспорченных теплых объятий

Потревожил один случайный изъян —

Рябь похотливых скитаний.

Ты не плачь, не стони,

Оброк свой плати,

Не загадывай легкого откупа,

В моих бурях душевных себя не ищи,

Наши вихри судьбы не сходятся.

Океан заштормило – он выдержал.

Как сто тысяч раз до.

И воспрял.

А твой парус изнеженный,

Солью выжженный

Познал океана жестокое дно.

Обнимаю

тебя словами,

Миллиардами звездных огней,

Обнимаю молчаньем, отчаянно канув

В толпы чужих холодных людей.

Я дышу свое время спокойно,

Пустой грудью силясь воспрять,

Только память по горлу знойно

Растекается ядом опять.

И тоска одеялом закрыла

Откровения чувств, что тогда,

Ничего не тая, для тебя обнажила,

С кем-то родным в ночи говоря.

Отпустить бы обиду, что камнем

Тянет вниз в одиночества дно,

Да послать для тебя самолетом бумажным

Самое теплое в мире письмо!

Ты его как мосты не сжигай,

Даже если придет слишком поздно,

Оно с флером мечты, уходящей за край,

Где любить безрассудно нам все еще можно.

Обнимаю тебя словами.

Поцелуи тая между строк.

Обнимаю желаньем наконец берегами

Нам найтись в неизвестный загаданный срок.

Сентябрь 2022 года

Он потрошил в лесу гусям ж*пы,

Она в ночи писала стихи,

Он ох*рел от житейской прозы,

Она – от его поэзии требухи.

Обожаю делать омлет

(Хоть об этом не принято вслух),

А в голове у меня винегрет —

Буду первой из тысячи сук.

Тяжела судьба поэта,

Конец ознакомительного фрагмента.