Ищущий

Ли Эдвард

Это был больше лозунг, чем вопрос. Это было все, что побудило его.

Конечно же, писатель не верил в Бога. Но сейчас, если бы он увидел Бога, то он поверил бы в Него. Он поверил бы в нечто, что он не мог видеть, но именно поэтому он и был здесь, не так ли? Чтобы увидеть?

Позади него, автобус исчез в темноте. Я вижу это , подумал он.

Впереди синим неоном пылал знак: ПЕРЕКРЕСТОК.

"Я вижу это тоже. Один глоток помог бы мне думать".

А потом он услышал слово, или думал, что

услышал. Это был не его голос, не его собственные мысли. Он услышал это в своей голове:

ПРОПИТАНИЕ.

Итак, сейчас он слышал голоса? Возможно, он пил слишком много. Или, недостаточно , подумал он с полуулыбкой. Все великие писатели пьют . Однако, он не мог развеять мнение, что он вступал в нечто большее, чем просто кабак маленького городка.

Из щелей деревянного пола выползла пыль, когда он шагнул внутрь и поставил свою сумку.

Да, здесь был настоящий "кусочек жизни": бар - помойка. Эта затхлость, эти дешевые столы, мишени Дартс, игровые автоматы - это общее Vacuus Spiritum (отсутствие духа - лат.)– восхищало его. Это была реальность, та реальность, которую он искал. Ищите , подумал он, и обрящете .

"Добро пожаловать в “Перекресток”, незнакомец" приветствовал жлобоватого вида бармен. Это подтолкнуло писателя к размышлениям над аллегорическими возможностями названия бара. У бармена был пивной животик, размером с баскетбольный мяч и зубы, которые заставили бы дантиста рассмотреть другие варианты карьеры. "Чем могу помочь?" спросил он.

"Алкоголь. Впечатлите меня своим миксологичес-

кими доблестями, сэр ".

Только трое других персонажей украшали собой это выразительное п ространство бара. Парень с печальным лицом, в белой рубашке, сидел рядом с невысокой, пышногрудой рыжей. Казалось, что они спорили. Чуть ближе сидела нереально жирная бабища с длинными, светлыми волосами, пила темное пиво и ела огромную пиццу. Ее вес заставлял ножки стула заметно гнуться.

Ты здесь, чтобы искать , напомнил себе писатель. Так ищи.

"Могу я к Вам присоединиться?"

Блондинка проглотила кусок и кивнула. "Вы не здешний."

"Нет", сказал писатель, и сел. Тогда бармен хлопнул на стол 'шот'. Он был желтым. "Наш фирменный, незнакомец."

Он выглядел как моча. "Что это ?"

"Мы называем его “ Мочебрызг. "

Писатель поморщился. "Это ведь не, э-э ... моча , не так ли?"

Бармен рассмеялся. "'Конечно нет! Это водка и Гальяно".  (итальянский ликер желтого цвета - прим. пер.)

Писатель понюхал. Пахло

нормально. "ОК, за... за что? О, да. За формализм!". Он выпил. (Формализм - направление в эстетике, искусстве, литературе и др. науках, сторонники которого видят сущность вещей в форме, переоценивают роль формы и за формой забывают содержание или пренебрегают им - прим. пер.)

"Ну как?"

"Неплохо. На самом деле, очень хорошо." Он потянулся за бумажником.

"Э-э-э-э, незнакомец. Не нужно этого дерьма".

"Что?"

Бармен закатил глаза. " Это за счет заведения."

"Чего же ты ожидаешь в таком жлобском дерьмогороде, как этот?", спросила толстая блондинка, жуя. Ее груди были большими в буквальном смысле, как человеческие головы. "Разве что полное ничего , кругом, на протяжении пятидесяти миль в любом направлении."

Isolatus Proximus .  (изолированные по-соседству - лат.) "Я писатель," сказал писатель. "Я езжу по всей стране. Мне нужно видеть разные вещи, разных людей. Мне нужно видеть жизнь в ее различных временных пластах ".

"Ага, пластах," сказала толстая блондинка, кивнув.

"Я прихожу в отдаленные города, как этот, потому, что они пестрые. Они существуют отдельно от остального общества господствующей тенденции страны. Города, как этот, более реальны . Я писатель, но в более эзотерическом смысле... Я..." Он думал об этом. Думалось с трудом. Он закурил и закончил. "Я ищущий."

"Не еби мне мозг!" парень в белой рубашке кричал на невысокую рыжеволосую девушку. "Ты спала с ПЯТЬЮ ДРУГИМИ ПАРНЯМИ на этой неделе? Гооооосподи БОООЖЕ!"

Она рефлекторно всосала свой Tequila Moonrise, (алкогольный коктейль. Не путать с Tequila Sunrise - прим. пер.) затем уточнила, "Извини. Не пять. Шесть. Я забыл про Крейга." Она улыбнулась."Его прозвище: г-н Мясная Ракета."

"Гооооосподи БОООЖЕ!" взорвался белая рубашка.

"Он должно быть влюблен в нее," заметил писатель.

"Он не получает ее "киску," сказала толстая блондинка.

Бармен полировал стакан. "Что это, то что ты сказал? Ты ищущий ? "

"Ну, это абстракция, конечно. То, что я имею в виду, я в поиске. Я ищу какой-то неуловимый, необычный знаменатель, чтобы увековечить свои эстетические идеологии. Для работы над художественной литературой, чтобы существовать в рамках любой инфраструктуры непоколебимого смысла, его периферии должны отражать определенные элементы истины. Я не имею в виду объективные истины. Я говорю об эфемерных вещах: бессознательных импульсах, психологических склонностях и т.д., на нижней стороне того, что мы считаем человеческим опытом ".