Иллюзия контроля
Шрифт:
То, что было внутри, напоминало декорации из научно-фантастического фильма: круглое устройство вроде телепортатора, куча проводов, каких-то фиговин вроде излучателей и чёрт знает чего ещё, одним словом – настоящая мешанина, примерно как Большой Адронный Коллайдер. Других ассоциаций Олег найти не смог.
– Теперь слушай сюда, – сказал конвоир. – Это – портал. Сейчас я его настрою и пройду на ту сторону. Потом – твоя очередь. И не дури.
– Куда там, – вздохнул Олег. – Дурить позже буду, когда автомат дадут и в жопу мира выпустят.
Ему
– Готово. Ждём…
Вспыхнула зелёная лампочка.
– Портал активирован, – сообщил приятный женский голос. Конвоир, мотнув головой, шагнул прямо в центр круглого поддона и ткнул пальцем куда-то в сторону.
– Пожалуйста, не шевелитесь, – добавил голос. – Три… два… один… старт.
По глазам ударила вспышка, как от хорошего фотоаппарата, и стоявший на поддоне человек исчез.
– Круто, – оценил Олег. – А что, медкомиссии не будет?
– Твоя очередь. Становись, нажимай красную кнопку и замри.
Внутри зашевелился предательский червячок страха, который был тут же раздавлен и уничтожен. Только что на глазах Олега через портал отправился сотрудник Департамента. Значит, бояться нечего.
Он встал на поддон и, потратив десять секунд, нашёл-таки на боковом пульте искомую кнопку. Встал, развернулся, упёр взгляд в дверь – и заметил над ней большую табличку с надписями на английском, русском и украинском: «ЗЕМЛЯ, ПРОПУСКНОЙ ПУНКТ КИЕВ-2».
– Пожалуйста, не шевелитесь, – попросил компьютер. – Три… два… один… ста…
Перед глазами снова вспыхнуло, и тело налилось тяжестью – ощущение сродни тому, которое испытываешь в лифте, только слабее. Подвальная комнатка почти не изменилась, разве что серый цвет стен потемнел, да табличка сменилась на «МИР L1, ТОЧКА A-5». И конвоир тоже превратился в того, первого, хотя в целом различить этих двух мордоворотов было сложно.
– Слезай, не тормози, – бросил он. Олег подчинился, не забывая осматриваться. Но вокруг и впрямь всё осталось прежним, даже портал. Если бы не табличка…
– А это точно другой мир?
Конвоир не удостоил его ответом – он смотрел на поддон. Секунда, ещё одна вспышка – и там возник второй охранник.
– Всё в порядке? – спросил первый.
– Как по маслу. Давай дальше.
Дальше? Видимо, Смит всё же не врал про жопу мира.
Процедура перехода повторилась в точности. Табличка в следующей вселенной гласила «МИР L2, ТОЧКА C-4», цвет стен сменился на тёмно-зелёный, увеличенную силу тяжести сменила уменьшенная – а в остальном не поменялось ровным счётом ничего.
– Далеко нам ещё? – поинтересовался Олег. Ему никто не ответил.
Они перешли в третий мир. Потом в четвёртый и пятый, где унылое однообразие наконец нарушилось ещё одной табличкой, предупреждающе-жёлтой в чёрной рамке. На шести языках она гласила,
– Мило тут у вас.
Молчание. Шестой мир – такой же, как и предыдущие. Если бы не таблички с номерами и меняющаяся тяжесть, Олег и вовсе решил бы, что остаётся на месте. Хотя таблички, наверное, можно было и подменить, а вот силу тяжести – вряд ли.
Лишь на восьмом мире их путешествие закончилось, и здесь не было ни таблички, ни тем более номера точки.
Конвоир молча открыл дверь и жестом велел идти за ним.
Только сейчас Олег окончательно убедился, что попал в другой мир. Хотя бы потому, что комплекс, по которому его вели в первый раз, исчез – они вышли прямо на открытое пространство. Воздух здесь был другим, не таким, как в окрестностях Киева – запах другой, вкус, а может, и всё вместе. Свет – солнце какое-то другое, иного оттенка, чем на Земле. И в довершение всего над головой раскинулось совершенно ясное небо сочного фиолетового цвета.
Олег задрал голову. В интернете, конечно, валялось немало фотографий чужих миров, но такого он не видел ещё никогда.
– Приветствую на базе «Чайка», майор, – услышал он знакомый голос. Говорили на английском.
– Уже не майор, – Олег посмотрел на собеседника. Армейская полевая форма, камуфляж типа «лес», но настолько вычищенная и аккуратная, что определить кабинетного работника не составило труда. – Два месяца как не майор.
– Здесь это ничего не значит. Меня зовут Джон Браун, я – ваш куратор по предстоящей миссии.
– Да вы издеваетесь. А третьим кто будет, Миллер или Джонсон?
– Что, простите?
– Так, ничего.
Джон Браун пожал плечами.
– Идите за мной.
Олег послушался. В затылок ему по-прежнему дышали конвоиры, но теперь это ощущалось не так враждебно, как прежде. Никто и слова не сказал, когда майор принялся разглядывать окружающую местность, а посмотреть было на что.
Он оказался в настоящем средневековом замке, с зубчатыми стенами, башнями, всякими переходами, лестницами, донжоном и чёрт знает чем ещё. Выглядело это всё довольно древним, кое-где камни вывалились, а в других местах виднелись свежие следы ремонта. Любой режиссёр Нетфликса или HBO продал бы душу за такие декорации.
Кроме того, замок явно не принадлежал ни к одному архитектурному стилю Земли. Не сказать, чтобы Олег был большим специалистом по средневековой культуре, но историю он любил, и мог сказать однозначно, что ничего подобного раньше не видел. Больше всего это напоминало помесь декоративности замков девятнадцатого века с беспощадной функциональностью. Ввысь тянулись тонкие башни, увенчанные шпилями, стены топорщились высокими острыми зубцами, напомнившими мордорские крепости из «Властелина колец» – проглядывалось во всём этом некое изящество, единый стиль и идея. Замок был не только крепостью, но и произведением искусства.