Фемида Overclock

Тропов Иван

Шустрее всех мотоциклы и джипы - пока. Чтобы подписчики игры не скучали и не отваливались на сторону, раз в месяц вводится что-то новенькое, каждый раз в новой зоне. В этом месяце пришла очередь восьмой зоны. И на этот раз в игру будут вводить не декоративную мелочь, а новую технику - три вертолета, чудом уцелевших с прежних времен. В Гнусмус уже прибыл Старьевщик - мутант-экстрасенс, за которого играет один из админов. Старьевщик как раз специализируется на "поиске" доапокалиптической техники.

Он уже готовится к очередному "откровению". Пока

он "прозрел" только то, что обнаружит что-то новое именно в этой, восьмой зоне. И лучшие команды профессиональных игроков уже готовятся рвануть наперегонки - когда, через два дня, Старьевщик сообщит, где же именно он почувствовал старинный схрон. Скорее всего, это будет тщательно законсервированная база военных, про которую после апокалипсиса все забыли. Там-то игроки и найдут вертолеты.

Вопрос в том, кому это все достанется? Кто доберется до базы первым, получит кучу вооружения, несколько джипов и, самое главное, три вертолета. На них перебрасывать войска можно будет раз в пять быстрее, чем сейчас. На первых порах вертолетов так и останется только три штуки, и те, кому они достанутся, смогут серьезно потеснить соседей. И президенты самых сильных городов "Генодрома" уже назначили свои цены.

– Ты улавливаешь, рогатый?
– прищурился сатир.
– Три вертушки. Каждая - по двадцать тысяч вашингтонов минимум. И это не считая всякой мелочи вроде оружия и боеприпасов. В общем, за пятьдесят штук.

– Подожди...
– Леха нахмурился.

Может, он еще толком не проснулся, и поэтому плохо соображает, только... Чего-то он не понимал. Да, игра - это увлекательно. Но чтобы люди в трезвом уме и твердой памяти скидывались на нужды виртуальной армии, защищающей здания в виртуальном городе, и покупали виртуальный же вертолет - за самые что ни на есть реальные двадцать тысяч долларов...

– Ну чего тебе подожди?
– нетерпеливо процедил сатир.
– Некогда ждать! Через два дня Старьевщик объявит, где находится схрон с вертолетами. И все лучшие команды "Генодрома" рванутся наперегонки к схрону. Не каждый день на кону столько денег. Зарплата админа за десять лет. Сечешь, к чему я веду?

Леха кивнул. Теперь он понял, отчего "Головастики" не стали убивать ни его, ни сатира, и даже защитили от немцев. Не такие уж они и доброхоты... Просто вместо тысячи целились на пятьдесят.

– Будут лучшие команды. В принципе, наши лягушата тоже не промах. Головастые, но их всего трое. И если бы им пришлось драться честно и при всех равных.. Я бы поставил на немцев. А будет еще пара команд такого уровня. Да и остальные команды со счета списывать рановато...

Леха кивнул. То, ради чего один из админов сговорился с командой игроков и пошел на помощь паре монстров, он понял. Но его больше волновало другое.

– Ты говорил, что мы сможем выбраться отсюда через неделю?

– Раньше, - сказал сатир.
– Тут все просто...

Хозяева "Генодрома" экономят не только на админах. Но если админы хотя бы могут уволиться, то у заключенных и этой возможности

нет.

И об их содержании особенно не беспокоятся. Лежание сутками напролет в одном кресле тоже не способствует улучшению их здоровья, и часть заключенных просто не доживает до окончания контракта. Лечить их - лишние траты. Так что когда ежемесячный медицинский осмотр показывает, что кому-то из заключенных осталась пара недель...

Чтобы избежать трудностей с отчетностью, с такими заключенными просто разрывали контракт досрочно. Государство не возражает. Никакого простора для коррупции здесь нет - те заключенные, кто мог бы откупиться, откупались раньше. Изображать монстров таким недосуг.

– Загнанных монстров пристреливают, рогатый, - усмехнулся сатир. Не очень-то весело...

Но Леха уже привык к его вечному ерничанью. А вот главного пока не понял.

– А нам-то это как поможет? Мы же еще здоровые...

– Вот и я про то же, - сказал сатир.
– Им, выписываемым, уже все равно. А вот нам с тобой еще нет. Тебя, если не в курсе, сюда без всяких бумаг привозят. Ни имени, ничего - типа, защита твоих прав, и все такое, чтобы родственники пострадавших мстить не пытались. Только голый номер четыре циферки и одно безымянное тело... Когда медики проводят осмотр и находят смертников, они делают запрос на выписку. Неделю бумаги идут по инстанциям, потом приходит разрешение. Тогда, на следующий день, приходит бригада хирургов, чтобы залепить смертникам черепушки титановыми скобами и пришить им их скальпы... Заключенных хирурги выбирают только по номерам на креслах. А между утверждением на выписку и приездом хирургов есть один день. Сечешь? За это время в базе данных может произойти маленький сбой, в пару байтов. А хирургам глубоко по фигу, кому заделывать череп. Дали номера - и вперед. Поспеваешь?

– А когда был последний осмотр?

– Шесть дней назад. Завтра придут бумаги. Послезавтра приедут хирурги.

– А...
– Леха запнулся, потом все же спросил.
– А сколько на этот раз смертников?

– Двое.

Леха опустил голову. Всего два места... И одно из этих мест уйдет сатиру...

– Как раз хватит, - бодро сказал сатир.
– Тебе и мне. Если, конечно, в базе данных случится сбой. Но его еще надо заработать. Так что...

– Подожди!
– Леха нахмурился.
– Но если админы знают нас только по номерам... Откуда они узнали, кто я? Те мстители...

Леха замолк. Слов не было, сплошной мат.

– Эх, рогатый, рогатый...
– Сатир прицокнул и покачал головой.
– Ну разве я тебя не предупреждал? Не трепись с остальными, за что попался! Админы, они могут регулировать наш уровень боли. Если захотят, конечно... Ну а захотеть они могут не за красивые глаза, верно?

– Так этот Клык...

Леха скрипнул зубами. Вот из-за кого пришли мстители!

– Что, только дошло?
– усмехнулся сатир.
– Клык, кто же еще. Но ты зубами не скрипи, лучше тебе с ними не связываться...