Фальшивый наследник
Шрифт:
Наблюдая с какой жадностью незнакомый, мужчина уплетает кукурузную лепешку, запивая её обычной водой из бочки, я пробовал, сквозь густую растительность, разглядеть лицо, этого измученного человека. В том, что он не из нашего дома, я твёрдо уверен, но вот всех жителей дома с улицы Советской, припомнить не могу, знакомство моё с ними было шапочным. Вроде бы и похож на кого то из живших там, а вроде и нет.
– Ну что, наелся?
– заметив, как подгребает с палубы мелкие крошки мужчина, спросил я его.
– Да, спасибо - явно соврав, ответил он.
– Ну и хорошо, тем более сейчас тебе больше есть и не следует - сказал я, и немного
– Могу - тихо ответил безмерно уставший человек, вытерев потрескавшиеся губы рукавом чистой рубахи.
– Тогда рассказывай. Кто ты. Откуда. Как сюда попал.
Мужчина внимательно выслушал меня, но говорить не торопился.
– Ну, скажи хотя бы для начала, как тебя зовут - решил я помочь ему.
– Павел - односложно ответил он и сразу же спросил меня: - А вы сами то, кто такие?
– Мы? Мы жители Новой Тартумии. Слыхал про такую страну?
– Нет. Вроде бы - с сомнением сказал человек, носивший обычное, русское имя.
– Тогда почему интересуешься, кто мы?
– продолжая изучать гостя, задал я ему ещё один вопрос.
– А у вас там чего, все по русски говорят?
– спросил он, не ответив мне.
– Нет, не все. Только я один - такой ответ тебя устроит?
– ответил я и тут же поинтересовался.
Обескураженный мужчина вроде бы и хотел ещё чего то спросить, но не знал, наверное, что конкретно. Глаза его выдавали сильное напряжение, возникшее в мало чего понимающей голове. Попробовал прийти незнакомцу на помощь, вспомнив, какие перлы сам выдавал, оказавшись в точно таком же положении.
– Вот что Паша, давай сделаем так - предложил я ему.
– Сначала ты мне, правдиво расскажешь свою историю, а потом я тебе, поведаю свою. Ну хотя бы в общих чертах, потому что она у меня, наверняка, на много длиннее твоей.
Павлик с недоверием посмотрел на меня и вместо того, чтобы начать рассказ снова спросил:
– А тебе лет сколько?
– А это здесь причём?
– не сообразив, почему человек интересуется моим возрастом, спросил я.
– Так вроде ты моложе, а говоришь, что история у тебя длиннее.
– Твоя фамилия случайно не Морозов?
– вспомнив одного, общеизвестного персонажа, спросил я интересующегося.
– Нет. Я Соколов. А что?
– Да многовато ты Павлик, вопросов каверзных задаёшь. Вот я и подумал, может ты полный тёзка, тому Павлику.
Рассказ свой, Павел Соколов - тридцати девяти лет от роду, начал с анкетных данных, именно сейчас, мало интересовавших меня. Можно было, конечно, остановить его и попросить не лезть так далеко, в историю своей жизни, но я посчитал, что это даже не плохо, пускай болтает себе на здоровье. Высказаться, в его ситуации, получше любого лекарства будет. А к тому времени, когда речь пойдёт о проникновении моего собеседника в этот мир, я думаю, он уже раскочегарится и будет в состоянии говорить об этом не так сумбурно, как сейчас.
С первых страниц, ничем не примечательной повести о жизни рядового гражданина нашей страны, я узнал, что родом, этот сын средней полосы России, из Тверской губернии, где провёл практически всю свою сознательную жизнь. Он, точно так же, как почти и каждый из нас, учился в средней школе, служил в армии, затем работал, правда, как раз в отличии от многих, в своём родном колхозе, ставшем в годы перестройки коллективным хозяйством с новой аббревиатурой. Весной и осенью Павел сидел за рычагами трактора, летом за баранкой автомобиля, ну а зимой, как и положено
– Может перекусим?
– бесцеремонно прервав страстного рассказчика, предложил я.
– А есть чего?
– видно ещё находясь в плену своих путанных мыслей, заинтересованно поинтересовался Павел.
– Найдём - коротко ответил я и перейдя на язык понятный Крытклу, попросил его, принести нам чего нибудь пожевать.
Поели, чем бог послал и я, определив по некоторым внешним признакам, что мой собеседник немного оттаял душой и телом, перевёл наш разговор в другое русло. Нет, я и сам не против попрактиковаться с родным языком, да и просто поговорить, в отсутствии рядом старика Линта, мне здесь особенно не с кем, но любая беседа ни о чём, как и всё в этом мире, должна иметь свои пределы.
– Паш - спросил я, размякшего после обеда, мужчину, - а в этом месте, ты как оказался?
– На острове?
– Нет. Вообще, здесь?
– У вас, что ли?
– Ну, будем считать, что у нас - не став вдаваться в подробности, сказал я.
Павел покачал головой, залпом допил остатки вина, из своего глиняного стакана и немного засмущавшись, заговорил:
– Даже не знаю, как и сказать. Кому другому может и не рассказал бы, а ты вроде парень ничего, с понятиями.
– А чё такое?
– не разобравшись в чём дело, спросил я.
– Да ситуация вроде и смешная, а на самом деле от неё до сих пор плакать хочется - начал Павел.
– Тут видишь ли какое дело. Вечером, накануне, я пивка перебрал. У вас, кстати, пиво варят?
– Нет, но я знаю, что это такое.
– Ну, тогда ты поймёшь меня. Так вот. Приспичило мне ночью, месяца три так назад, в сортир сбегать. Ну сам понимаешь, полтарушка пива на одного, многовато будет. Ну и выбежал я на двор. У нас удобства то на улице. И дёрнул меня чёрт, в сраль..., ну в этот, в туалет значит, бежать. Нет чтобы, как все нормальные люди за угол зайти, так нет попёрся я туда. Говорю же, перепил. Зашёл значит, как положено двери прикрыл. А спрашивается на хрена? На улице темень, глаз выколешь. Ну, дела сделал, поворачиваюсь обратно идти, дверь ногой пнул, а там хлоп - светло, как днём и нет ничего.
– Чего, совсем ничего?
– спросил я рассказчика, заметив, как он снова напрягся.
– Нет, в том то и дело, что не совсем - хитро прищурившись, ответил он и о чём то вспомнив, сам спросил: - А у тебя там винца ещё не осталось?
– Сейчас сделаем - бодро ответил я и крикнул Крытклу, чтобы принёс ещё спиртного нашему гостю.
Паша с лёгкостью выпил ещё, примерно пол литра сладкого напитка и продолжил:
– На дворе то тепло было, вот я в сортир в одних трусах и вышел. Представляешь какого мне было, когда я ни огорода, ни дома с сараями не увидел?