Этюды

Взяла в руки карандаш в надежде, что сейчас грифель родит стоящую мысль. Причем стоящую не в смысле больших денег. Нет, все гораздо благороднее и/или прагматичнее…Хочется быть нужным. Всегда. Сейчас, завтра, через сто лет. Хочется быть вездесущим и немного всезнающим, наверное, настолько, что вновь, забывая о реальности, кочую в мечтах.

Что ж, пришла пора поделиться более содержательными мыслями. Зачем, для чего это все? Можно я негласно, как в математике, буду держать один десяток в уме, именуя это сборище стихов сборником, а точнее еще одной попыткой?

До сих пор – в силу своей наивности –

думаю, что нет ничего прекраснее чистой любви. Подобно любви маленького дитя к матери или ласкового июньского солнца, которое наполняет нежные лепестки своей теплотой и светом, все мы, если хотите, её пленники. Всем нам есть о чем сожалеть. Огорченные, сожженные и возрожденные из пепла, мы ищем в себе силы любить, не смотря ни на что, веря или, по крайней мере, надеясь на своё «долго и счастливо».

Знаете, говоря о сокровенном, оголяя душу, поделюсь одним секретом. Больше всего на свете я боюсь темноты, потому что темнота есть одиночество. Может, поэтому еще в детстве мы упорно прятались под теплым пуховым одеялом, стараясь как можно сильнее зажмурить глаза и поскорее уснуть, ни в коем случае не высовывая ноги из-под заветного укрытия. Подушка, простыня, покрывало были надежной защитой от монстров, которых как бы порождали тени. Навеянные воспоминания из далекого прошлого и побудили меня к созданию стихов, дабы каждый нашел в них «своё, для души». Надеюсь, это поможет собраться с силами и идти дальше, зная, что Вы не одиноки.

В этом сборнике я постаралась соединить маленькие истории, памятные мгновения из своей жизни и жизни людей, которые, так или иначе, были причастны к созданию «Этюдов».

Здесь все о любви. Все о нас, обычных прохожих, которые вот уже несколько тысяч лет блуждают по дорогам Вселенной, пытаясь отыскать ответы на самые различные вопросы, в конце путешествия не умирая, а превращаясь в звездную пыль.

Время идет. Постепенно пустеют страницы,Из альбома листы вырываются в синюю даль.Я закрываю глаза и большие ресницыМне простилают дорогу к заветным мечтам.Крутятся стрелки и мир, разорвавшись на части,Спорит, казалось, о важном, но слишком простом,Знаешь, о главном не скажут, о главном не пишут,Только молчат по ночам, упираясь в холодный бетон.Взгляд, устремляя на свет, в безнадежность иль вечность,Люди так часто теряют себя, погружаясь во мракВременных трудностей. Знаешь ли ты бесконечность?Ту, что приносит нам ветер с печалью в сердцах? Снова в мыслях своих утопаю в июльскую ночь.Ты спасешь меня? Вытащишь снова в реальность, наружу,Где под музыку ветра уносится прошлое прочь,Обретая свободу, даруя ее вечной дружбе.Если да, то давай убежим из-под пленки сует,Верю, есть на земле много троп, не изъезженных улиц.Но сквозь шлейф голосов оглушительно вырвется «нет»,Просто встретились. Снова. И с горечью переглянулись. Ветер ли снова гудит над обрывом,Меркнет в ночи ли последний фонарь,Стонут протяжно и стынут в каминеУгли надежды. Холодный февральНагло ворвался в апрельское утро,Прочь прогоняя всю сказку весны,Нам пережить этот день «покабудки»,Нужно, не тратя запас доброты.Не пугайся пурги и метели,Не пугайся суровой зимы.Дети выросли, мы постарели —Время спешно рисует круги.Обогретая пламенем юность,Словно солнца палящего зной,Скрылась в тучи забот, предрассудков,Будто осень сменилась зимой.И нависшие тенью громады,Над панельной стеной городскойВ час раскаяния или расплаты,Окропляют просторы слезой.Может, эти резные пушинкиИли хлопьев густой снегопадОт тоски, как родные морщинкиНас влекут, зазывают назад.…Дети выросли, мы постарели,И наивно, пожалуй, желать,Чтобы май ароматом сирениВновь заставил парить и мечтать. Я с рассветом тону в океанеГородской суеты и надежд,Я тону в кружке крепкого чая,Задыхаясь от множества лиц.Уходя из коробки в коробку,Под безудержный бурный потокВ мыслях так же своих утопаю,Как тонул бы в воде поплавок,Если б не был для рыбы ловушкой.Может, люди когда-то давноСоздавались в потеху игрушкой?А сейчас мы нужны для чего? Кому мы такие нужны,С потрепанным жизненным статусом,Погрязшие в бренных делах,В мешках утонув от усталости?И кружится в сердце мотивМоей ускользающей юности.В висках шумит бурный прилив,А в зеркале видится чудище.Сады уж давно отцвели,Душа, лишь бродя междурядьями,Срывает в корзину плоды —Румяные, сочные яблоки.Летят паутинки вдали,И листья окрасились в золото,И осень уходить в зенит,Ковры расстелив, видно, к холоду. От каждого из нас останется песокИ, может быть, чуть больше. Вечна памятьБезумствам из страны волшебных сновНа корабле с названием «Титаник».Окутает листы чернил огоньИ пламя, не жалея сил, стараний,Вновь жертву в пепел, пыль произведет,Смыкая жизнь и смерть, сад рая с адом.Однажды не захочется кричать,Доказывать, кто прав, а кто виновен,Ты будешь пить «Фезам» и вспоминать,Куда пропал газеты новый номер.Смотреть в четыре глаза на меня,Излюбленную старостью бабульку,И, может быть, с досадою молчатьО возрасте, о жизни и не только…