Этот город...

Измайлов Константин

Тонких шпилей немеркнущим блеском,

Что на небе, как в выстреле дерзком

Оставляют лучистый прострел!

Этот город меня не согрел

Песней красных углей над Невою,

Дымом колким с морскою слезою,

Что когда-то в него залетел

И покинуть его не посмел,

А остался на реках, в каналах,

Там, в грызущих гранит караванах

Белозубых клокочущих тел!

Там, в крестах синих русских знамён,

Что над грозною сталью взметнулись,

Только память и боль всколыхнулись,

Только

гордость и слёзы потом!

Там, на пристани у кораблей

В морских кортиках и бескозырках,

В чайках жалобных, гулких улыбках

Жён встречающих смелых мужей!

Этот город меня не согрел

Чёрным жаром имперского трона,

С неба громом церковного звона -

Не склониться когда не посмел!

И парадом немеркнущих жил,

Где, как конницы встали колонны

И порывы блистающей бронзы

Рвутся ввысь с площадей и могил

Не согрел, не согрел... покорил!

Покорил так безжалостно больно,

Как пронзил меня насквозь и словно

Навсегда к мостовой пригвоздил!

А, как быть с этим не объяснил!

И живу теперь я покорённым,

Где бы ни был - к нему "пригвождённым"

Из последних, как кажется, сил!

Санкт-Петербург, 25.11.2013

СКРИПЫ ИЗ МГЛЫ...

Скрипы из мглы больно режут

В стёклышки лёд на спине.

Стёклышки тают и стынут...

Стынут морозом во мне...

То ли сижу на балконе,

То ли в пространстве кулис

Льдинкой в покорном поклоне

Прямо над сценой завис.

Скоро финальная сцена -

Стыну я как никогда.

Скоро стеклянная пена

Вспыхнет внутри у меня!

Скоро финальная сцена.

Скоро... уж начал звенеть...

Скоро горящая пена

Будет так больно гореть!

Сцена: шалман

разбежался.

В пепле скупого луча

Только один задержался.

Кто же он?
– боже мой!
– я...

Там я стою, но не гордо -

Канула твердь из под ног.

Там я стою, но не твёрдо,

Кажется, так бы не смог...

Там я гляжу неспокойно

В эту скрипучую мглу,

Нет, я гляжу отрешённо,

Нет, обречённо гляжу...

Нет, я гляжу равнодушно...

Нет, я гляжу, как дрожу

Нет, не от страха - мне душно!
–

Я, задыхаясь, гляжу...

Нет. Всё не то, всё не точно.

Просто, не глядя, гляжу.

Взгляд этот, словно всё поздно...

Поздно всё!
– им говорю...

Да. Мне и лучик засохший

Голову сыплет песком...

Да, я один, я потухший

В мире засохшем таком...

Вся визготня сытых кресел

Вмиг захлебнулась в себе,

Шёпот, сопение, кашель -

Всё прекратилось во мгле.

Всё притаилось, притихло -

Что-то случиться должно...

Вот: на подмостки я тихо...

Падаю тихо. И всё.

Занавес. Свет. Гром оваций.

Сыплют цветы на меня!

Только лежу без эмоций,

Только лежу мёртвым я...

Мглой возвращался скрипучей,

Мир был большой и сухой...

Да, я один, я потухший,

Только пока я живой...

Санкт-Петербург, 16.10.2014

ПАЛЫЧА Я ПОНИМАЮ...

Утром река мне не спела,

Только всё стонет - пора...

Сжалась с утра, посмирнела

И непривычно хмура.

"Слушай, река, в чём же дело,

Песня твоя - где она?" -

Волны мне мрачно: отпела -

Кончилась песня моя!

Палыча в сквере не встретил.

Палыч - морская душа!

Стукнул в дверь - он не ответил -

В лёжку он, хрипло дыша.

"Палыч, лежишь бледной рыбкой!

Сквер опустел без тебя!" -

Палыч с печальной улыбкой

Лишь посмотрел на меня.

Кислый туман, всюду пепел,

А под кроватью стакан.

В тельнике, только невесел

Мой дорогой мореман!
–

"Палыч, какое-то горе?

Как почернели глаза..." -

"В них моё Чёрное море!