Допинг-контроль
Шрифт:
Я с улыбкой вру:
– Тогда бы отвернул я. Только, конечно, после тебя.
– Ага, - с легкой обидой поддакивает майор.
– Я для тебя сильно нервный.
– Что-то вроде
Майор вскипает:
– Да для тебя и египетская пирамида - истеричка!
Его кто-то зовет, а я устало отворачиваюсь, уверенный, что майор так же бесследно и быстро исчезнет из этого эпизода, как исчезали все остальные. Запах паленой резины все еще преследует меня, и мне тревожно. Прикидываю, к кому бы присоседиться на предмет возвращения, но тут же с хихиканьем осекаюсь. "Ситроен" теперь вроде бы мой, так что домой можно и на нем.
– Ну что, пошли?
– слышу я голос сзади и с неприятным чувством понимаю, что майор, к сожалению, не исчез.
– Куда, товарищ майор? У нас с вами вместе вроде бы...
И в ответ слышу невероятное:
– Во-первых, не майор, а всего-навсего Капитан. Пусть чин и меньше, зато пишется с большой буквы. Ну так что?
В ужасе-прострации оборачиваюсь. Плотно скроенный монстр с горящими
– Ты не забыл? Тебе еще надо пройти допинг-контроль, - рычит Капитан.
– Я ничего не... Подождите, подождите!
Мне бы успокоиться - ну, подумаешь, еще раз перешел в Москву-Два, с кем не бывает. Но становится по-настоящему страшно. Меня толкают в спину - иди. Запах жженой резины режет глаза и ноздри. Меня волокут по трассе, завернув руки за спину, схватив за волосы, насильно голову поворачивают:
– Гляди, с-с-сука!
Капитан, моя совесть, моя мука непрошеная, свою физиономию приближает к моей.
– Гляди!!!
Поперек трассы, градусов под тридцать к перпендикуляру, стоит его "краун-виктория" со сбитой передней фарой. Неподалеку, на обочине, догорает вверх чадящими колесами мой "ситроен". И там что-то такое спекшееся на водительском месте. Черный дым оттуда - невозможный, грязный, противный. Совсем мне плохо становится. Безысходно. Толкаемый в спину, я пытаюсь сосредоточиться. Пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь...