Целители не лечат
Шрифт:
Волосы я собрала не слишком строго — несколько прядей упрямо выбивались, как и всегда, подчёркивая, что я всё ещё я, а не фарфоровая статуэтка для бала. На шее поблёскивал тонкий кулон — почти невесомый, но почему-то ощущавшийся слишком заметно.
Я посмотрела на себя в зеркало и вдруг поймала странную мысль.
Я выглядела… не как участница соревнований. Не как адептка-целительница, привыкшая к форменной одежде и следам усталости под глазами. А как девушка, идущая на бал.
От этой мысли внутри что-то болезненно
Днём мне всё же удалось вырваться и зайти к Кейлу.
Но комната оказалась пустой.
Ни его. Ни Илара.
Постель аккуратно заправлена, вещи разложены — слишком аккуратно для парней, которые якобы не спали всю ночь. Сердце неприятно сжалось, словно я увидела подтверждение тому, чего не хотела признавать.
В коридоре я столкнулась с Рианом.
— Кейла ищешь? — понял он с полувзгляда.
— Да… — выдохнула я, сама удивляясь, насколько это слово получилось тихим.
— Их, кажется, реквизировали. Оформление зала, музыка, зоны отдыха… ну, ты знаешь. Скорее всего, они там.
Я кивнула, поблагодарила и пошла дальше.
Конечно. Они заняты. Как всегда.
Другого выбора не было — пришлось возвращаться и заканчивать сборы. И именно на ступенях женского крыла это случилось.
Моргана.
Она задела меня локтем — будто случайно, но слишком точно, слишком выверенно. Я даже не остановилась. Ссориться не хотелось. Ни сил, ни желания портить себе вечер.
— Как оно? — бросила она мне в спину.
Я всё же обернулась.
— Что именно?
— Знать, что профукала своё, — её голос был сладким, липким, — и держишь в руках чужое?
Вопрос повис в воздухе, как брошенный камень.
Я моргнула, не сразу уловив смысл. Да и был ли он вообще? В голове мелькнула мысль, что у этой пигалицы просто очередной приступ ядовитой фантазии.
— Хорошего вечера, — спокойно сказала я и пошла дальше.
За спиной что-то тихо фыркнули.
Пусть.
Сейчас важнее было другое.
Зайдёт ли за мной Кейл?
Я стояла у двери своей комнаты, уже полностью готовая, и смотрела на ручку, будто та могла дать ответ. Мысли метались: от надежды к пустоте, от злости к усталости, от ожидания к странному, давящему предчувствию.
«Если не зайдёт — я пойду одна».
Мысль была твёрдой. Почти упрямой. Как якорь, за который можно было зацепиться.
И именно в этот момент память ударила.
Резко. Ярко. Без предупреждения.
Комната. Полумрак. Он сидит рядом на кровати. Илар.
Я держу его за плечи. Слишком близко. Слишком решительно. Будто стою на краю и уже знаю — шагну.
— «Снежинка… не делай того, о чём пожалеешь», — его голос низкий, серьёзный, непривычно мягкий.
Его глаза загораются жидким пламенем — янтарным, тягучим, живым. От этого взгляда внутри что-то дрогнуло, отозвалось странным, пугающим
— «…потому что за тебя это сделаю я».
А потом…
Поцелуй.
Короткий.
Безумный.
Неправильный.
Я резко вдохнула, будто вынырнула из воды, и прижала ладонь к груди.
— Чёрт… — прошептала я.
Говорил же, что ничего не было. Но поцелуй — это тоже считается!
Сердце забилось быстрее, сбиваясь с ритма.
И было ещё что-то. Я чувствовала это — как тень за спиной воспоминания. Что-то важное. Что-то, что не давало покоя. Но оно ускользало, будто память нарочно не пускала меня дальше.
Физзи…
Спросить бы у неё, видела ли она, что тут произошло прошлой ночью. Но фамильяра не было. Мышка ушла к Аурону, и спросить было не у кого.
Мысли снова начали закручиваться в бешеный вихрь, когда в дверь постучали.
Три коротких удара.
Я замерла, и сердце ухнуло куда-то вниз.
Он?
Я сделала шаг к двери, не зная, кого боюсь увидеть больше — Кейла… или не его.
Илара.
53 глава. Разбор полетов
Я распахнула дверь — и сердце дёрнулось.
Кейл стоял на пороге, одетый с иголочки. Тёмный костюм сидел на нём безупречно, подчёркивая плечи и осанку, а этот их местный «галстук» — больше похожий на изящно уложенный шарф — был завязан строго по канону. Всё правильно. Всё так, как и должно было быть. На лице — привычная улыбка, тёплая, спокойная. В руках — букет. Милый. Явно для меня.
Поняла это сразу.
— Привет! — вырвалось у меня слишком быстро, будто я боялась тишины.
— Прекрасно выглядишь, — ответил он.
И всё пошло по сценарию. Тому самому, правильному. Красивому. Выверенному.
Но что-то внутри не отпускало. Не радовалось. Не находило себе места. Будто я стояла не в своей сцене, а в чужой, хорошо отрепетированной пьесе. Мы смотрели друг на друга чуть дольше, чем нужно, и это молчание странно тянулось, царапая изнутри.
— Ты готова? — мягко спросил Кейл. — Можем идти?
Мне ничего не оставалось, кроме как кивнуть.
Я приняла букет, поставила его в вазу с водой — аккуратно, как важный, но второстепенный предмет — и вложила ладонь в его руку. Тёплую. Знакомую. Надёжную. И всё же, уже сделав шаг к выходу, я остановилась.
— У нас… всё хорошо? — слова дались с трудом. — Просто я хотела объясниться. Почему Илар…
Я не договорила.
— Я уже всё знаю, — перебил Кейл спокойно, без тени упрёка.
Он сжал мою руку чуть крепче и улыбнулся так, будто ставил точку.
Неужели даже про поцелуй ему известно? И если так — он просто может это принять? Даже без разговора сделать вид, что всё хорошо? Ведь до конца не разобравшись, по-другому это и не назвать — иллюзия. Не более.
— У нас всё хорошо. Не беспокойся.