Боги богов
Шрифт:
Марат вылез из утробы, жестом попросил у брата еще одну капсулу.
— Подошва из тюленьей шкуры, — объяснил он. — Ремни — кожа спины кораллового угря. Пряжки медные, работы придворного мастера.
— А рисунок?
— Священный лик Отца. Наносится на каждое медное изделие. Кузнечное дело есть монополия Владыки Города. Если в доме находят металлический предмет, не имеющий лика Отца, то хозяйка дома подлежит казни путем извлечения внутренностей…
— А хозяин?
— Хозяин ни при чем. Здесь матриархат, вся ответственность — на женщинах.
Морт захохотал.
— Заткнись, — сказал Марат. — Услышат.
— Не
— Всё равно, мне пора.
Старший брат кивнул, младший еще раз оглядел рубку. Она выглядела произведением искусства. Мощная поперечно-полосатая мускулатура стен и потолка отливала благородной синевой. Марат вспомнил старую капсулу, ее серые мумифицированные стены, дряблые складки утробы, в которой, спасаясь от гибели, семь лет пролежал великий вор Соломон Грин, — это было сном или явью?
Скоро выясним.
Морт довел его до кармана, бесцеремонным хлопком ладони заставил дверную перепонку лопнуть. Вздохнул. Уверенно улыбнулся, но когда начал говорить, спрятал глаза.
— Ты… Это… В общем, держись. Я попробую что-нибудь… В смысле… В общем, ты понял. Подумаешь, планету обгадил, ничего страшного… Я когда адмирала возил, каких только историй не наслушался. Однажды вояки послали беспилотный грузовой бот на одну из дальних баз и перепутали координаты… Груз упал то ли на Нику-4, то ли на Пифию-8, не помню, а там своя жизнь, разумные существа, только в воде живут… — и вот им с неба падает полный набор, от боеголовок до стереофильмов. И что, ты думаешь, сделали наши умники?
— Ничего, — сказал Марат.
Морт засмеялся.
— Угадал. Списали груз и засекретили инцидент. Так что мы с тобой… что-нибудь придумаем. Попрошу адмирала… Если что — вернусь к его дочке, хоть она и дура…
— К какой дочке?
— Я был женат на дочери адмирала Гонсалеса, командующего Федеральными силами космической безопасности.
— Чепуха, — сказал Марат. — Еще не хватало, с дурой жить. Я не пропаду.
— Знаю.
Морт помедлил, улыбнулся еще шире, словно узнал, что выиграл главный приз в какой-то забавной игре.
— Слушай, — тихо произнес он, — мне показалось или ты эвакуировал пассажира из карцера?
— Не показалось, — ответил Марат. — Если что, вали на меня.
Морт пожал плечами.
Легкий, чистый, веселый человек. Настоящий сын своего времени.
— Прощай, — сказал Марат.
Мультитоник оказался новым, гораздо сильнее того, что когда-то вызвал восторг у покойного дикаря по прозвищу Быстроумный. Тот стимулятор бодрил, этот, скорее всего, поверг бы аборигена в сильнейший шок. Марат расстался с братом семь часов назад, но до сих пор ощущал сильное возбуждение и периодически ловил себя на желании вскочить, перегнуться через стол и влепить дознавателю пощечину, или плеснуть водой из стакана, или нараспев продекламировать первую и главную Молитву, или сделать еще какую-нибудь веселую глупость.
— Мой брат ни при чем, — сказал он и сложил руки на груди, чтобы действительно не сорваться. — По возрасту он старше, но по опыту я взрослее на пять жизней. Нет, больше — на десять.
Розовая морда киборга дрогнула в слабой усмешке: он не верил. Марат добавил в голос твердости:
— Он испугался. Я велел обеспечить проход в рубку. Там я занял пилотскую утробу, установил контакт с кораблем и приказал вывести пассажира по имени Соломон Грин из состояния искусственного сна. Потом отдал команду на эвакуацию этого пассажира, и корабль выбросил его за борт через аварийный шлюз… Кстати, мы в подводном положении, так что Грин мог и не выжить… Утонул, захлебнулся… Вы бы поискали…
— Уже ищем, — мрачно произнес дознаватель.
— Не сомневаюсь.
— Твой брат будет наказан.
— Но не вами, — сказал Марат, с наслаждением выплескивая презрение. — Он межзвездный судоводитель первого класса, его делом будет заниматься пилотский трибунал. Если его посадят в тюрьму, это будет штрафное поселение на Урании, там сидят только пилоты… Или не посадят, понизят в звании, отстранят от полетов на год или два… Федеральный флот не может разбрасываться такими кадрами… Моему братишке отпуск не повредит…
— Он не простит тебе этого.
— Ошибаетесь.
— Мы, — дознаватель моргнул, — тоже не простим.
Марат рассмеялся и почесал грязную грудь.
— Я и так получу пожизненное! Чем вы хотите меня напугать — гиперборейскими рудниками?
— Я тебя не пугаю, — ответил киборг и снова стал моргать — видимо, ему дали команду на внеплановую перезагрузку.
— И не пытайтесь. Лучше скажите, почему я до сих пор не прошел дезинфекцию?
— Потому что твой клон должен иметь аутентичный запах.
— Ага, — сказал Марат. — А что, кстати, другой клон? Поддельный Жилец? Вы его отозвали? Два Великих Отца — это перебор. Мой народ будет в панике…
Дознаватель выдохнул, и запах его парфюма стал резче.
— Сейчас, — грубо произнес он, — я бы посоветовал тебе, Марат, побеспокоиться о себе. А не о народе.
— А я бы вам посоветовал мне не советовать. Я думаю о народе, потому что это я его создал. Вы можете сказать, где находится клон Великого Отца?
Искусственный чиновник снова завис. Явно обратился за советом к руководству. Марат ждал, у него звенело в ушах от уверенности в собственной правоте. Наконец его собеседник поднял глаза.
— Клон Великого Отца находится во дворце. В своей спальне. Заперся изнутри. По нашей легенде он должен заболеть, сделаться немощным и примерно через полгода тихо усопнуть…
— Это глупо. Отзовите клона.
Киборг покачал головой.
— План разработан во всех деталях и одобрен центром, — ответил он. — После смерти Отца власть перейдет к его Сыну, Владыке. Но Сын не удержит ее и будет убит придворными. Возможно — Митрополитом. В результате конфликтов властная верхушка ослабнет, сильные ликвидируют друг друга, лидерство будет переходить ко всё более и более слабым особям… Таким образом, созданная вами цивилизация придет в упадок сама собой. Срок смены поколений мы принимаем за восемь местных лет: с момента рождения аборигена до момента принятия социальных обязательств… Если вся властная верхушка выродится в течение двух поколений, то…