Аритмия

Джолос Анна

Направляюсь в гостиную.

— Тебе особое приглашение нужно? — спрашиваю недовольно.

— Я не голоден.

Сидит на диване. Снова пялится в свои бумажки.

«Не голоден». Выдолбывается, как обычно.

По телеку фоном идет мультфильм про Винни-Пуха и Пятачка.

Вскидываю бровь. Любопытный выбор.

— Уходишь? — осведомляется папаша равнодушно.

— Мне на работу пора.

— И когда вернешься?

Подозрительно. С каких это пор его интересуют подобные детали?

— Поздно.

А что?

— Почитаешь это в обязательном порядке, — демонстрирует мне толстую зеленую папку.

— За коим иксом?

— Надо.

Закатываю глаза.

Задолбал уже со своими делами. Одно пихает их мне под нос. В надежде, что проникнусь к адвокатскому делу? Дохлый номер.

— Очередная макруха? — осведомляюсь кисло.

— Нет. Мутка с заводом по производству долбаных резиновых шаров.

Усмехаюсь.

Занятно…

— Отжали?

— Да, — сосредоточенно почесывает подбородок.

— Колеса выпей, я пошел.

— Дай мне пульт.

— Сам взять не можешь?

— Дай.

Зануда.

— Пульт будет на кухне. Доберешься туда. Выпьешь свои таблетки, поешь и вернешься с ним в гостиную. Как тебе такой развлекательный квест?

Матерится, наблюдая за тем, как я забираю пульт.

— Получишь ты у меня в конце недели, щенок! — угрожает вслед.

В пятницу должны снять гипс. Полагаю, мы оба ждем этого с нетерпением.

— Поднимайся давай! Движение — это жизнь, — бросаю издевательски.

— Убирайся к дьяволу!

— Место отправления совпадает с пунктом назначения, — кричу из прихожей.

Обуваюсь под аккомпанемент его нецензурной брани. Уже снимаю с вешалки куртку, когда раздается трель звонка.

— И кого там черти принесли?

Без понятия. Я точно гостей не жду.

Открываю дверь.

— Привет…

На пороге стоит моя мать. Посвежевшая, загорелая и отдохнувшая.

— Сынок, — лезет поцеловать меня, но я отодвигаю ее назад.

— Ты зачем здесь? — осведомляюсь сухо.

— Можно войти? — тихо спрашивает, поздоровавшись с соседкой, проходящей мимо.

— С какой целью?

— Мы с Петей привезли кое-что из продуктов… Фрукты. Свежевыжатые соки.

Бесит. Как же бесит!

— Шла бы ты мать… вместе с Петей, — сжимаю челюсти.

— Ян, пожалуйста, не надо так…

— Когда прилетела? — прищуриваюсь.

— Вчера, — виновато опускает глаза. — Как вы тут с папой… Справляетесь?

А у нас был выбор?

— Справляемся. И продукты у нас имеются, так что этими можешь кормить своего водителя, — киваю на пакет.

— С кем ты там разговариваешь? — орет отец.

— Жена твоя с Бали вернулась, — надеваю куртку.

— Гони ее в шею.

— И

все же я зайду, — мать осторожно обходит меня, оказываясь в квартире.

— Делайте, что хотите, — выхожу на лестничную клетку, громко хлопнув дверью.

Спускаюсь по ступенькам, застегиваю молнию.

Месяц считай прошел. Еще бы через год сюда заявилась. Да и к чему вообще этот визит?

У подъезда припаркована ее красная «Ауди». За рулем водитель. Тот самый, с которым она связалась.

Смешно. Сама разучилась водить, что ли?

Прохожу дальше. На этот раз он не горит желанием меня поприветствовать, ведь однажды это закончилось тем, что я его конкретно избил…

Правда это было давно. Где-то год назад. В тот вечер, когда я обнаружил свою мать, сидящую на полу. Меж его колен.

И вот эту женщину я защищал долгие годы… Чем по сути она оказалась лучше отца, если стала точно так же, фактически в открытую, ему изменять.

Накидываю капюшон. Опять с неба срывается дождь. Сыро. Туман. Короче погода — полный отстой. Еще и на остановке по обыкновению толпа людей.

Терпеть не могу подобные сборища. Но вынужден.

Криво усмехнувшись, наблюдаю за тем, как бабуленция в красном пальто шустро разгоняет клюкой претендентов на вход в вожделенный автобус.

Цирк…

Столичные муравьишки торопятся в него набиться.

Поднимаюсь на ступеньку последним.

«Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот, по жизни мечется, как пешка, попав затравленно в цейтнот…» [11]

Морщу нос и обхожу мужика, от которого нещадно разит борщом-чесноком.

11

Стихотворение «Остановись» Евгения Евтушенко.

Фантастика на хрен.

Пробираюсь к окну, но застреваю в «пробке».

Мать вашу, быстрее бы получить зарплату и купить какой-нибудь поддержанный тазик-поджопник. Неважно в кредит или как. Лишь бы не делить ни с кем воздух!

Ржу, представляя себя на «Приоре» или рено. Докатился… Но унижаться и просить у отца ключи от своего «Мерседеса», чья стоимость выходит за пределы шести лимонов, тоже не прет. Он ведь поди только этого и ждет… Как ждут меня в МГУ с его подачи.