Архитекторы
Шрифт:
— Ты где сейчас в реальности сидишь? — спросил я.
— На работе, конечно.
— Значит, тебя скоро найдут?
— Не факт. У меня отдельный кабинет.
— И что, за неделю тебя никто не хватился? Уборщиц у вас нет, что ли?
— Я изнутри заперся.
— Слушай, Афанасий! Ты это… Если первым выберешься… Запомни мой адрес.
— Идёт.
Мы обменялись координатами и заставили друг друга их повторить по нескольку раз. И надо же, как вовремя!
— Кажется, меня кто-то тормошит. — То были его последние слова.
Афанасий оказался порядочным человеком. Пожалуй, самым порядочным из тех, с кем мне пришлось общаться в последние недели. В этот же вечер мы с ним отметили чудесное совместное спасение. Угощал я. И рассказывал тоже я. Всё, что сам знал. Афанасий остался доволен. И просил, если что, обращаться к нему, не стесняясь. Запросто.
Я собирал чемоданы, когда зазвонил мобильник.
— Алло!
— Привет! Антон Юрьевич тебя разыскивает. Ты где пропал?
— Да тут отлучиться нужно было.
— Сегодня вечером у него.
— Обязательно буду, — соврал я, и Викентий отключился.
Нет, с меня достаточно. Жили мы без этого до сих пор и ещё проживём столько же. Если не больше. Квалификация у меня высокая, руки растут откуда надо. Голова опять же…
До прихода такси, заказанного в аэропорт, оставалось полчаса. Достаточно, чтобы заглянуть на участок. А то неизвестно, когда теперь в следующий раз.
Группа разновозрастных, но одинаково потрёпанных людей толпилась у бытовки, изучая карту сайта с единственной страницей.
— Здравствуйте! — поприветствовал меня один из них, белобрысый и веснушчатый. — Кто здесь владелец ресурса?
— К вашим услугам.
Все обратили свои взоры на меня.
— Мы — неправительственная организация, — сказал белобрысый. — Ищем
— Как называетесь?
— Общество пострадавших от «живого интернета».
Обалдеть!
— А кто здесь пострадавший?
— Все. Вот, у него кредитку украли. На сто драхм лимита.
Парень с ярко выраженными признаками лоха в седьмом поколении выдвинулся вперёд.
— А у меня девушку увели, — сказал какой-то бесформенный толстун.
Все закивали головами, подтверждая его слова.
— А вот он выйти из интернета не может. — Белобрысый показал пальцем на средних лет дяденьку с руками-печатями и со свиным пятачком вместо носа.
— Это же спамерский бот!
— Так что теперь, он не достоин сострадания?
И то правда.
— Ладно. Живите пока. Но только митингов здесь не устраивать и за чистотой следить. Ясно?
— Ясно!!! — хором ответил народ.
— В баньку сходите, — посоветовал я.
— А можно?
— Нужно.
В это время мне позвонили. Да, сюда тоже уже связь добралась.
— Привет! — сказала «труба». — Это Сурок. Ты просил напомнить о себе, если что.
Я замялся, напрягая извилины.
— Ага. Подожди секунду. Ребята, а как вы новичков принимаете?
— Пусть приходит на сайт: live://poor-me.org. Там есть регистрационная форма.
— Сурок, ты там? Запиши адрес сайта. — Я продиктовал. — Зайдёшь, зарегистрируешься, а там тебе скажут, что делать.
Всё. На звонки больше не отвечаю. На вопросы тоже.
Я кинул прощальный взгляд на рисованные фасады небоскребов (десять верхних этажей одного из них согнуло ветром), на бытовку-пальму, на Сиднейский конференц-зал, и уверенно нажал «Exit».
Сергей Боровский
New York, 2009