2008 № 03

Журнал «Если»

Из дверей кухни выплыла барменша с подносом в руках. Подойдя к столику Морза, она поставила перед стрелком тарелку с мясом, картошкой и яйцами, небольшую корзиночку с нарезанным тонкими ломтями хлебом и соусник с каплей томатного соуса на самом донышке.

— Хотите что-нибудь еще? — зажав пустой поднос под мышкой, спросила девушка в штанах.

Тарелка оказалась значительно меньше той, что ожидал увидеть Морз. А разложенная на ней порция еды так и вовсе казалась детской. Привычный размер имели разве что только

два яйца. Да и те оказались пережаренными. Но Морзу сейчас было не до того — он был голоден, как бродячий койот, поэтому даже говорить ничего не стал, а лишь сделал отрицательный жест рукой.

Барменша удалилась за стойку, а Морз принялся за еду. То, что вилка и нож были завернуты в бумажную салфетку, конечно, приятно. Вот только вилка оказалась непривычно маленькая, а нож к тому же еще и тупой. Бифштекс не в два пальца толщиной, как заказывал Морз, а всего-то в пару спичек. И крови в нем не оказалось. По вкусу же мясо здорово смахивало на вареное, а тонкая поджаристая корочка будто приклеена к нему снаружи. Картошка и вовсе безвкусная, и Морз как следует присыпал вялые ломтики солью и перцем. Только хлеб оказался на удивление вкусным. Поэтому Морз и умял все, что было в корзиночке.

Прикончив порцию, Морз понял, что не наелся, а лишь слегка заморил червячка. Чтобы дотянуть до вечера, не думая о еде, нужно съесть еще пару таких бифштексов. Однако безвкусная еда не располагала к продолжению трапезы. Определенно, готовить хозяйка салуна не умела. Зато выпивка у нее отменная.

Морз наполнил рюмашку, выпил, свернул сигарету и закурил.

Бутылка была лишь ополовинена. А Морти Морз не имел привычки останавливаться на полпути. Сейчас он покурит. Потом не спеша, с удовольствием допьет виски. И отправится на поиски оружейной лавки.

— Уважаемый… — чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. — Уважаемый! — громила лениво повернул голову. — Где тут поблизости оружейная лавка?

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил.

— Чи-иво-о? — медленно протянул он.

— Оружейная лавка, — Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

— Тебе газовый баллончик нужен?

— Баллончик? — Морз озадаченно почесал затылок. — Да нет… Револьвер и коробка патронов.

Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.

Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!

— Ты

откуда приехал? — спросил вышибала.

— Издалека, — сделал неопределенный жест рукой Морз.

— И что, у вас там, вдалеке, — срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, — оружие в лавках продается?

— Ну да, — утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: — А у вас оно на деревьях растет?

Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.

— Зачем тебе револьвер?

— А тебе какое дело?

— Гражданским иметь оружие не положено.

— Как же так? — искренне удивился Морз. — Как мне защищать себя без оружия?

— А тебя что, убить собираются?

— Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.

— Ну, это обычное дело, — усмехнулся вышибала.

— Не понял… — насупился Морз.

— Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.

— Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?

— В принципе, конечно, должен, — вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. — Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.

— Куда же смотрит президент? — непонимающе развел руками Морз.

— А при чем тут президент? — не меньше стрелка удивился вышибала.

— Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?

— Ах, вот ты как вопрос ставишь, — усмехнулся вышибала.

— Я сказал что-то смешное? — даже не улыбнулся в ответ Морз.

— Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… — вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. — А еще — национальный лидер! Вот! — он указал пальцем на потолок. — И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.

— Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.

— Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? — догадался вышибала.

— В точку! — щелкнул пальцами Морз.

— Ничего не выйдет, — громила покачал головой.

— Почему?

— Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.

— Но я всего лишь защищаю свою жизнь.

— Плевать. Ты убил человека.

— Который пытался убить меня!

— По неосторожности.

— Разве?

— Без злого умысла.

— Да перестань!

— Как знаешь, — безразлично махнул рукой вышибала. — Закон не на твоей стороне.

— Значит, это плохой закон, — Морз был уверен, что прав.